Die Luft in dem kleinen Raum brodelte. Bei brütender Hitze im vierten Stock spielten einige mit ihren Autoschlüsseln, andere starrten apathisch auf ihr Handy oder lagen gelangweilt auf den Tischen. Sie alle warteten.
Noch in der Mittelstufe haben wir am Tag der Zeugnisausgabe immer gefrühstückt. Im Vorfeld musste mindestens eine Unterrichtsstunde geopfert werden, um die logistische Meisterleistung eines Klassenfrühstücks zu planen, obwohl eh alle zu Hause gegessen, die Hälfte der Schüler Teller, Besteck und Tassen vergessen hatten und ein Viertel der 60 nicht auf Kommission bestellten Brötchen übrig blieb. Kann man Brötchen überhaupt auf Kommission bestellen? Wahrscheinlich nicht. Egal, jedenfalls habe ich seit der Mittelstufe eine generelle Apathie gegenüber kollektivem Frühstücken in der Schule.
Nach dem Frühstück ging man dem rigoros einzuhaltenden Befehl der Schulleitung nach, das Volleyballspiel der Sportlehrer gegen ausgewählte Schüler anzuschauen. Teilweise hielten wir uns auch fern; einerseits, weil wir in der Mittelstufe jegliche auch nur im Ansatz autoritären Anweisungen per se umgingen, andererseits, weil es wenig erquicklich ist, mit 1300 Schülern bei 35 Grad in der Sporthalle zu hocken.
Exakt ab Null-Neunhundert-Dreißig durfte der Klassenlehrer dann die Zeugnisse verteilen, musste die Schüler aber bis mindestens Null-Neunhundert-Fünfundfünfzig in der Klasse festhalten. Klar, dass die Parallelklasse, die sowohl den cooleren Klassenlehrer und auch mehr Vertretungsstunden hatte, bereits um Null-Neunhundert-Fünfundvierzig auf dem Flur lärmte und die Busse stürmte, sodass man die letzte Gelegenheit vor den Ferien wahrnehmen konnte, seinen Klassenlehrer mit Gejammer über die vermeintliche Ungerechtigkeit auf die Palme zu bringen.
Trotz allem hatten wir wenigstens etwas zu tun. Aber seit der Oberstufe warten wir nur noch. Darauf, dass die vom Schulleiter bestimmte Zeit zur Zeugnisausgabe näher rückt oder dass der Tutor seine von Kant vor mehr als 200 Jahren bescheinigte Mündigkeit einsetzen und die Zeugnisse einfach vor halb zehn verteilen wird. Beim Volleyballspiel war ich seit der achten Klasse nicht mehr und ein Frühstück wurde gar nicht in Betracht gezogen.
Umso langweiliger gestaltet sich die Zeit des Wartens. Warten auf das gemeinsame Ziel eines jeden Schülers: Die Sommerferien. Sechs Wochen, denen nur durch den ersten Schultag ein klares Ende gesetzt war. Sechs Wochen, die so ungreifbar lang und noch undefiniert vor einem lagen. Keine Klausuren, keine Hausaufgaben, kein Schulbus, kein Biologieunterricht, kein klingelnder Wecker. Sechs Wochen lang.
Und wenn dann endlich die Zeugnisse ausgehändigt sind, die letzten ernst gemeinten oder halbherzigen Schöne Ferien!-Wünsche durch die sich leerenden Flure gerufen wurden und die heiß ersehnten Sommerferien in schier unendlicher Länge vor einem liegen, macht man erstmal nichts. Schließlich sind sechs Wochen ja lang. Das Lernen kann man auf die zweite Woche verschieben, die Lektüre lese ich im Urlaub, die Hausaufgabe mache ich später, wenn ich meinen Schreibtisch aufgeräumt habe. Und wenn erst drei Wochen erreicht sind, hat man immer noch Zeit. Und irgendwann kommt der unvermeidbare Tag, an dem weder der Schreibtisch aufgeräumt noch die Lektüre gelesen oder die Hausaufgaben erledigt und schon gar nicht die Schultasche ausgeräumt wurden, der Kalender aber zeigt, dass der letzte Ferientag angebrochen ist. So wie heute. Donnerstag geht die Schule wieder los. Das Ende der Ferien bedeutet den Anfang vom Ende meiner Schulzeit. Mein letztes Jahr. Abitur 2009... Ich geh dann mal meinen Schreibtisch aufräumen. Wie jedes Jahr am letzten Ferientag.

Foto von Stuck in Customs

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